A veces dan tantas ganas de escribir bien, no me sale; no sé. Cada tanto, exepcionalmente, salen algunas frases como extraidas de una publicidad de shampúes o de algo asi. Eso es lo mejor que puedo hacer.
Todo el tiempo la gente no para de cantar sobre la belleza de la vida, tinelli y suar como agentes de los medios, mi abuela y mi prima como sus cadenas repetidoras, algo no esta bien en eso. Algo esta corrido del eje, todo lo que oigo parece estar mal, todo suena raro. Antes las cosas tenian sentido o al menos me esforzaba en hallarlo, ya estoy cansado, estoy bajando la guardia, no puedo esforzarme mas, no sólo.
Quisiera tanto vivir en otra realidad, en algún lugar mas justo, mas humano. Me toco lo que me tocó y encima es domingo.
Y ahora supuestamente uno debe escribir sólo nimiedades (es lo único que puedo escribir, de todas maneras).