La idea del mar

La imagen del mar esta demasiado en mi. A las olas me animo a asociarlas con casi cualquier cosa, con el amor, con los besos, con la lluvía, con la distancia. El mar se repite en mi mente, eterno, único y diferente. Puedo decir lo siguiente:
"Las olas llegan a la puerta de mi casa y se detienen en la alfombra que dice bienvenidos, las olas son respetuosas, o al menos lo eran. Ahora empiezan a romper contra la puerta, y pogo gomas o diarios en el instreticio entre la puerta y el piso, a fuerza de organización evito que el agua ingrese a mi hogar. Las Olas del mar estallan contra la puerta y la sacuden, y tambien contras las ventanas, lo que me fuerza a bajar las persianas, ahora siento como pasan por arriba y al levantar la persian veo el fondo del mar. El océano me corto el cable e internet, pero no entró a casa. Las olas del mar estallan en costas lejanas a mi casa, yo: indiferente."
O tambien puedo decir otra cosa algo como:
"Ayer viendo el partido de racing me puse a pen sar en el mar y no podía dejar de imaginarme nadando, tambien sentía el salor, y como al sol la sal se secaba dejando mi piel tirante. Me sentí, un poco, como un pollo al spiedo. Tanto pensar en el mar, será que necesito vacaciones."
O también puedo decir otras cosas.
Pero sin dudas me hacen falta vacaciones.

Misteriosa materia el deseo. (correción on line acepto sugerencias)

"Soy la novia de Rucci- grité. Entre risas recibieron mi comentario. El plenario de la CGT estallaba, y yo quería herdar su mandato divino.
Dios nos habla a través de la pija y yo fui ungida por la divina pija- Gritaba mientras era arrastrada fuera del recinto."
Ese fue el final de mi intervención sindical, lo recuerdo como si fuese ayer. Quizás fue ayer, los psicotrópicos me alteran un poco. De mi relación con José Ignacio recuerdo muchas cosas: el lujo, la ostentación, la violencia. Era una ingenua jóven cuando lo conocí, casi virgen... ese Torino.
Soy la novia de Rucci, suelo gritar, cuando en los supermercados debo hacer largas filas. La gente me cede el paso.
De niña soñaba con princesas, con ser tratada bien, con Caballeros, misteriosa materia el deseo, nunca amaré como amé a Jose Ignacio. Su muerte no hizo mas que realzarlo a la categoría de mito, eran cientos de miles de falos atravesandolo. Cuando hacíamos el amor me pedía besos negros y luego me amenzaba de muerte si osaba contarlo, aun hoy temo.
Tu figura es un ejemplo para la Juventú de hoy día. A veces veo el mundo en el que vivimos y que feliz te haría vivir en él, no tengo dudas de que estariamos juntos.
Soñaba con Caballeros con armaduras plateadas, corceles y castillos; también fui Hippie. Misteriosa materia el deseo.

Que la sigan mamando

En la noche
El silencio
en el silencio
las caricias
en las caricias
algunas palabras
que nuestras voces no dicen.
Te pusiste poeta,
la tenés adentro.

Aguante Luther King

Tuve un sueño hermoso... soñé que no habia un solo bache en las calles; que todos obedecían las ordenanzas, que los discursos políticos eran modelo de buen castellano; que nadie quería tener mas de lo que necesitaba.... ¡Y me desperté!

Esa es la diferencia entre la izquierda y la derecha, habiendo tantas cosas para soñar usted sueña que todos respetaban las ordenanzas y que no había baches en las calles; calles que usted, querido soñador, transita con su automóvil. Querido soñador que escribe en el Clarín porteño, usted es un ser Humano Admirable.
Tuve un sueño Hermoso, soñé con la represión, soñe con Vietnam, alli combatíamos al VC con torturas, secuestros, desapariciones, Napalm, mas Napalm, y discursos e ideología, ojo, porque no te vas a creer que todo es violencia, necesitas que te obedezcan y para eso tienen que estar vivos. En fin, por eso perdimos. Cuando soñaba soñé con con que todos obedecían, mis leyes, nuestras leyes.

*La reflexion original salió en el Clarin porteño la semana pasada.

¡Hacele el orto!

Si tenés dudas sobre el Amor de tu pareja: Hacele el orto, y pegale. Esto me lo enseñó la siguiente anécdota:
En un Bar de la Calle Aramburu, en Martínez, selectísimo lugar, me reencontré con un amigo al que le perdí el rastro. Para ser sincero, él me perdió el rastro, con mi colaboración. Siempre lo admiré, incluso en las peores cirscunsntancias, admiraba su alto poder de abyección, y como lograba despertar en mi abyecciones semejantes. En ese bar me contó la siguiente anécdota:
Él estaba de vacaciones, en Perú. La vida del mochilero es azarosa como azarosa su muerte. Ahí estaba el chabon: solo, perdido, con ganas de hablar, con ganas de cojer y con una piedra en el bolso, igual que miles de mochileros. Cuestión de que se pone a hablar con una chola, y la chola le cuenta una historia:
Cuentan las tradiciones, que Manco Capac, el primer Inca, iba a al templo de las virgenes del sol, las cuales reservaban su virgo para el Sol. Allí, solaz, se deleitaba en la charla y la ingesta de chicha, a sabiendas de la imposibilidad del fornicio manco se echaba una, frente a las atónitas miradas de las ninfas. Un buen día Maria de las Mercedes, una de las ácolitas, le contó la siguiente historia:
Si tenes dudas sobre el Amor de tu pareja: Hacele el orto, y pegale. Esto me lo enseñó la siguiente anecdota:
En un Bar de la Calle Aramburu, en Martínez, selectísimo lugar, me reencontré con un amigo. Hay que decir la verdad, él me perdió el rastro, con mi colaboración. Siempre lo odié, incluso en las mejores cirscunsntancias, el chabón es un forro. En ese bar me contó la siguiente anecdota:
No sabés- me dijo- Perú no se puede creer. Las minitas estan regaladas, cojés aunque no quieras. Imaginate- prosiguió- estaba solo, perdido, con ganas de hablar, con ganas de cojer y con una piedra en el bolso. Cuestión de que colgué con una chola, y mirá lo que me contó la minita. Me la cojí, despúes -agregó y rió-:
Si tenes dudas sobre el Amor de tu pareja: Hacele el orto., y pegale. Esto me lo enseñó la siguiente anecdota:
¿Dónde estoy ahora?

Infierno

El infierno son los otros; nunca vas a dejar que los otros te digan lo que tenes que hacer. El infierno son los otros y por que me hablas. El Infierno son los otros y vos decidis huir de ese infierno, recluyendote.
Besos

Derrota

Una buena pregunta que uno debe hacerse siempre, para saber donde está parado es: "¿De que se trata perder?" Sabiendo eso uno puede decir si empató o, incluso, si ganó. De la derrota puedo decir esto: perder se siente lo que siento ahora, el colapso, perder se siente la desilusion, perder se siente en la boca, en el estomago y en la cabeza, es como una bruma, es un pesar; perder te hace sentir un gil.
Pero pordría decir que perder se trata de que no vas a estar nunca, perder se trata de haber actuado como gil. Perder se trata de traicionarse, que nada sea como se esperaba, apostar al negro y que salga el rojo.
Perder se trata de vos y yo.
Perder se trata de toti passman: la tenés adentro, pero no tenes ganas de tenerla.

Berretines.

"Se te van a acabar los berretines de Verduga, no tengás ninguna duda a vos te gusta bien dura" Elizabeth Carrió.

Zumban sobre mi, como un enjambre de abejas africanas, me persiguen y me hostigan: ideas o palabras o una nuebe de pensamientos sin forma, como un enjambre de abejas africanas, y estas intuciones prometen atacarme, como un enjambre de abejas africanas. Pensar en el Amor me sofoca y me asusta, como un enjambre de abejas africanas que cebadas por el miedo, el hambre, el calor y el haber probado la carne humana, se vuelven los animales mas peligrosos de la creación. Aun recuerdo las selvas del Congo, la compañía de las Indias Orientales me había enviado a un puesto de Marfil sobre el Río Congo, a la la Altura de av. córdoba, donde se cruza con Juan B. Justo. Ahí el Rio Congo es medio picante, muchas alimañas y las tribus satanistas y adictas a los hongos alucinógenos lo vuelven jodido. Mi deber, como encargado volante de los negocios de la compañía y a la vez auditor de la misma era enriquecerme a costa de lo que fuese, en suma: trabajaba de agente directo del imperialismo. es de suponer que no era bien recibido por las tribus, que solían atacarnos arrojandonos panales de abejas cebadas; nosotros teníamos rifles y viruela. Evidentemente ganamos, mas cuando matamos al último colonizado dejamos de ser colinizadores. ¡Malditas abejas zumbonas!

¿De que se trata todo esto?

Durante la tarde: Viajo en Bondi.
Durante la mañana: Viajo en Bondi.
Todos los días: Viajo en Bondi.
El bondi algo hace: Endurece mi alma.
No me vengan con problemas de Teen Angels, no me vengan con giladas pueriles, no me vengan con pelotudeces.
Estoy viajando en el colectivo y veo de refilón la tapa de Clarin. Ya no lo distingo de la Barcelona, pero ya no se mas nada. No tengo obra social porque chorearon todos los aportes, no tengo obra social y pareciera lo mas normal del mundo pagar una prepaga que no me cubre nada, no tengo obra social y un par de anteojos me salen como 700p, piolas anteojos eh, pero bue.. Estoy viajando en colectivo y recuerdo haber leído en la revista la nación del domingo el ranking de los 10 políticos mas influyentes de los ultimos 40 años, Carrió esta en el puesto 5 y Perón en el 7, Alfonsín 1°, Illia 2°. Pagaría hasta tres pesos para ir a un taller de pensamiento Alfonsinista, obvio llevaría una bolsa de poxi®. Escucho a Maria Julia Olivan diciendo "el Acuerdo de camioneros es el mejor acuerdo para encuadrarse dentro de una relación laboral": Por el fin del trabajo asalariado.
Sigo viajando en Bondi. Hay gente de cuarenta años que siente como si tuviese doce, miran teen angels.
Y si algo me subleva es vivir en "Hasta cuando", hoy no puedo mas.
Y sin embargo algo me redimió esta mañana, una mujer de mediana edad sube al 343 se sienta, saca de la cartera diez tickets de quinela, los mira, los estudia, los analiza, los intelige, los dobla, los besa, los guarda en la cartera, y de la cartera saca el diario cronica y se pone a leer. La mujer había sido posesa por un demonio burrero de sesenta años. La amé por un momento.
Sigo viajando en bondi, hinchado las pelotas y queriendo viajar a otro lado. Mascatelá.

La dulce melancolía de huir.

La suave música de huir de vos, el ritmo, la candencia de las palabras y una niebla que todo lo cubre. Se difuman nuestras siluetas y aquellas certezas que nos afirmaban, aquellas palabras que nos anclaban a la tierra, se vuelven débiles y asi empezamos a pensar que podemos ser otros, otros que nunca se conocieron y nos extrañamos de nosotros tambien. Podemos ser otros y eso destruye lo que somos, nos extrañamos y comenzamos a huir.
Las dulces palabras de la despedida que nos alejan, nos extrañan y nos reencuentran con aquel vacío que negabamos al ser, las tiernas palabras que se dicen al decir adios. Cuestionar aquello que me decías no tiene sentido, porque es tan cierto como este huir, como esa muerte que nos arroja a vivir. Hoy me siento con ganas de viajar, con la necesidad de huir, de reencontrarme y de ser extranjero, de ser extraño y poder empezar a pensarme.
El ritmo del adios que puede ser tan bello como el ritmo del amor.
Hoy estoy aca y debo empezar a arrancar hacia nunca.

Un poco cansado

Un pocc cansado del chamuyo, del yo no sé si en realidad esto, del mirá no es tan fácil porque despues de todo esto sería, del se podría pero mirá, del la mar en coche.
Un poco cansado del chamuyo, del descubrir que las palabras no importan tanto, no importan nada, hacer algo.