Podía decirte muchas cosas, cada palabra es un epitafio.

Salía a tu encuentro cada vez que salía. Una vez te encontré.

Llenamos el mundo de rutas y caminos.

LLenamos el mundo de rutas y caminos, como si hubiese que ir a algún lado.

Mientras

Con el avance de la Historia.... ¿Lo qué?
Griten chicos, griten señoras.
Una noche sentada en un bowling, sobre una silla, acomodada en una mesa, Marita- si- Marita emprendió un viaje del que no volvería jamás. Hacia dentro no hay final.
Nuestro cuerpo es el horizonte de gravedad de un agujero negro y el universo se repite.
Bienvenida le gritaron, bienvenida a vos. Con el avance de la historia occidente piensa que puede contar algo que se cuenta igual a través de los siglos y lo que es peor: ser original. ¿Sabés quienes fueron originales? los nazis -repetía todo el tiempo, porque al ser una frase que se me pega se me pega y ya-
Siete quince de la mañana, amanecer de invierno, Arturo sale de su casa rumbea hacia la oficina, quedó trabajo atrasado. Siete dieciséis, esperando el transporte que lo depositará junto a la puerta se enamora y esta vez, decide ir a su encuentro, chocan, en mutuas miradas, emprende la huída, se van. Ausentismo laboral en aumento. Anatemas de mutuos empleadores, ella, tres días después se aburre. Él estaba por aburrirse al día siguiente, no tuvo tiempo de enterarse. Sale de su casa de ella, un tanto exahusto y con un poco de hambre. ¿Dónde entra en esta ecuación el dinero y el deber?
Todos los miércoles, viernes y domingos Esther visita la tumba de su marido; lleva las flores que su jardín y la estación le permiten. Cuando no hay flores, lleva las cartas que alguna vez le escribió.
Arturo en cambio tiene estantes y estantes de libros escritos por muertos. De autores vivos sólo lee a García Márquez. Ayer compró un libro de Saramago.
En la oficina no extrañan a Arturo.
Marilú se llamaba, sus ojos confundían a quienes los miraban, acumulaban ciento trece naufragios.
Lejos del puerto, lejos del campo, cerca de ríos ocultos bajo tierra.
¡Con el avance de la Historia Ociidente se engaña para poder nacer un día mas; mientras no podamos despertar!

Primo del año 2011 (17)

Tele esto es lo que pasa, lo sentís. Y despúes que mas. Volar, volá que posées algo que todos compartimos.

Tiempo

Todo este tipo confundiendo el adentr y el afuera, temiendo a un afuea que no existe porque no hay adentro, contener el vacío con esfuerzo de puro vicio, como un castor que gasta su vida en un dique para un río que no existe. Ser un gemelo fantástico en forma de agua en el río.

Libertá

Lean esto y saquen sus propias conclusiones.

Mientras en otros lugares los jóvenes tiran piedras, acá cantan el himno.

El ruido de un árbol que cae en el bosque cuando nadie lo oye.
Un castillo inmenso, sus paredes recubiertas de finas láminas de oro pulídas al punto de convertirse en espejos dorados, construído integramente de mármol, con aire acondicionado en todas sus habitaciones, microcine, pileta y toda la bola... Nadie lo vió jamás salvo sus constructores. Hoy está vacío.
Un autor escribe miles de palabras que cree nuevas. No publica jamás. Muere. Sus herederos queman esos papeles heréticos como si allí estuviese la perdición del tío.
Un beso que te dí hace mucho tiempo.

Un día nos asaltó un jabalí

Estabamos en la puerta de tu casa; siempre sacan a pastar a los jabalíes en esa época del año. Es tiempo de bellotas y todos sabemos lo que eso implica: niños agitadores lanzabellotas,jabalíes sueltos, neblina y palomas.
El jabalí se encabritó, lanzó un aullido y corrió hacia nosotros que distraídos y sorprendidos no logramos huir. Cuando nos iba a embestir, sorpresivamente se detuvo, nos miró , en ese momento quise tirarle la billetra para que se vaya, pero antes de que lo logre dijo: "Buenas noches". Reímos y los tres nos sentamos en el escalón de entrada de tu puerta y compartimos una cerveza y muchas palabras. Cuando amanecía el jabalí nos abrazó, dijo que tenía que levantarse temprano y se fué.

Mazazos

Soñé que se inundaba todo, iba a buscar a un amigo a su casa, cruzaba un río desbordado que estallaba en violentas olas. Él se había embarcado hacía seis meses por lo menos, pero no lo veía hace años, y siempre supe que le gustaban los veleros. Los ríos se fundían con los mares y a duras penas lograba cruzar sus confluencias, iba hacia el refugio -es terreno alto- en la asamblea dije "debemos seguir subiendo, las aguas crecen" Todos estan muy seguros, dedicamos mucho tiempo a construir un shopping center, secuestramos a Mirta Legrand para su inaguración, hicimos refugios, cultivos, hijos.
Y el agua llegó, y arrasó con todo. Bocha de agua, cantidad, parva, agua marrón, azul, con palos, hierbas, brotes, troncos, autos, banda de agua, un montonazo, furiosa, mucha.

Acumulación originaria.

Estallando desde los falanasterios, aquellos que no pudieron resistir la utopía fourreriana: huyeron a Villa Ballester. Sólo que en aquel entonces no se llamaba así. Huyendo del mundo entallado, correcto, a medida; midieron aquel otro descomunal, vacío y abordable; cómo en poltergeist: irremediable cementerio. Escapando de aquella libertad reglada, de la fantasía de la fábrica: megafón y Arcángelo. No, jamás iban a aceptar un comando, una indicación una ruina de su amor. Estos románticos irredentos, polentosos, repollescos, adjetivados iban a huir, a mayor o menor velocidad, pero inexorables.
Dicen aquellos que alguna vez estuvieron que aquí ya no había indios, okupas fantasmas, tierra libre y vacía, de chacras y ciénegas (porque no confundamos la inconmensurable y borgeana llanura donde no existía el ayer y el mañana con esta tierra cenagosa, de entre los cauces de los ríos, rica en anguilas, sauces y lirios: porque Borges quiere que olvidemos indios y aliens en una dulce, suave y falsa síntesis hegeliana). ¡Oh usurpadores de los mitos!
Y estos extranjeros quisieron moldear sus propios falanasterios, templos regulados. Viendo la ciénaga pensaron que unas semillas de occidente bastaban para ella, pero la mecha, la combustible estaba en el barro de sangre y mataderos, de runas y pueblos. Recuerdo Ballester de antes de los puentes, exclaman arcanos oxidados. Recuerdo las ci enagas y los cotos de caza que hoy sobre una vereda de macadam parecen imposibles. Y cuando veías el tiempo desplegado en tragedias exhalabas llena de amor sabiendo lo fútil del esfuerzo de la tierra ajena. Como el enamorado que colma de regalos y berretines a un amor de otro, ciego de ambos deseos, despilfarrado y dañanado.
Y todas las mañanas el te esperaba laborioso, y por las noches te corría por las calles clamando tu nombre, lejos de tu nombre. Y como aquella que ama el esfuerzo lo amaste, de lejos, por la novedad. Y tu cienga fluía debajo del corset de asfalto que occidente te ceñía, pero el intruso construía monumentos a tu gloria, pequeños altares secretos, de yerbas, de frutales, de alamedas, de casas tudores con trópicos en tus puertas. Y como de Europa te trajeron los hierros que surcaron tu fango y los científicos que turbaron tu calma así les diste tus hijos que anunciaban tu orgullo.
En esta tómbola del amor ¿quién podía salir ileso?. Sangre , puñal y represión y semillas de futuro o progreso.
Hoy extranjero de vos te digo te amo.



PD: Acaso sirva esta nota para decirte que si pretendes no leer lo que leeiste seas ciega.

Algún recuerdo.

Si es para mi suerte o desgracia, ese es camino del destino; sin embargo de pibe iba a misa. Quizás sea un anacronismo, por mi edad, mi época, mi clase y todas las determinaciones posibles. Sé que iba a misa, me bautizaron, comuniaron y confirmaron, tuve catequesis, memoricé -circunstancialmente- las virtudes teologales, aprendí pasajes de la Biblia, aprendí también a leer las citas editoriales (para la correcta exégesis)y a citar versículos, fasículos y capítulos (quizás por eso hoy huya de las citas autorizantes como del dogma).
De pibe iba a Misa ¿Resitencia pacífica a lo Gandhi? ¿simple fastidio? ¿Sopor general? cualquiera la causa, dormía durante los sermones. Probablemente fuese lo mejor que se podía hacer a los nueve años un domingo invernal luego de algún almuerzo abundante. Pese a mis esfuerzos, no siempre pude dormir, hubo domingos que oí el sermón, o la Lectura. El día de la parabola del grano de trigo que debe morir para dar frutos, ese día, fui el mas solicito, el mejor discípulo. Me inundé de un gozo artificioso, de una santidad de cotillón, mi inocencia infantil se corrompió con los aires del artificio y el sermón. Luego de la sermoniación sermoneás. ¡Oh el delicioso encanto de las epifanías! Salí de misa en silencio, flasheando profeta, místico y obediente. Quería que esa santidad se extienda hasta los confines de mi existencia, pretendí estar mas allá de la sucia dialéctica de los hombres y su historia, sus deseos mortales como su corrupta carne, parecían una sombra, una burla del plan divino. ¡Qué lejos se puede estar de dios!
En esa ficción, en esa comedia comprendí la hipocresía y dejé que mi amor se cubriese de misericordia, humildad y soberbia. Los pobres niños que no eran tan afortunados como lo era, los desvalidos, desahuciados y desesperados: esa caridad me escondía, me protegía y distanciaba del Hombre.
Vuelvo a leer lo del grano de trigo y es bastante profundo, ahora lo filtro con el Che Guevara.
Soy muy cobarde.

¿Algún día voy a detener esta espiral de destrucción? Pasa el tiempo.

Me acordè de Framcisco Pizarro, de Gengis Khan.
En ese tiempo estàn todos los tiempos, es el tiempo plàstico de la Revoluciòn.
Francisco Franco, Gengis Khan, Francisco Pizarro: fuertes guerreros. En este tiempo estàn todos los tiempos, es el tiempo plástico de la Revolución; se derrumban los guías de hierro, se oxida el bronce y en esa grita, desde allí y hacia allí brota el tiempo plástico.
Revolución Revolución Revolución: todos repiten tu nombre, hasta el abyecto Franco; revolución ¿cómo no amarte?.
La revolución es, entre otras cosas, una mujer. Quién no entienda eso: una pena.

¡Que linda!¡Que lindo pelo! ¡Que lindas piernas!¡Que lindos ojos!¡Que lindo cuello!¡Que linda cola! Tantas cosas lindas, te dije alguna. Y reías y decías cosas, quería gritarte "sacame de acá", pero no lo supe hasta que me quede sin palabras y un poco más,de todas maneras eso me sucedió rapídismo. Detrás de esta bola de espejos, de esos juegos de luces, de esas sonrisas, y el humo, allí no había nada; en una fiesta donde nadie estaba invitado, pedía a gritos salir.
¡Sacame de acá! ¡Sacame de adentro mío!
Cuando lo supe ¿qué quedaba?
¿Tan linda eras?
Empecé a salir, empujaba gente hacia todas las direcciones y por todas las direcciones era empujado, todos sonreíamos cordialmente: solidaridad de náufragos. Recordé una novela de Julio Verne, dónde en una balsa la antropofagia no era un crimen ni un pecado. ¿Cuantas mordidas mas?
Estabamos frente a frente, nuevamente, en este grumo de la sopa del mundo. ¿Cómo sería tu conchita? Entrar, salir. Infierno.
Puedo fugarme de mil maneras, pero ninguna.

Cuando pasó aquello.

Cuando pasó aquello ganaste y al ganar se termina el juego, juego que quería seguir jugando, que recién empezaba a jugar.
Podría mitificar el cómo nos conocimos y decir que fue mejor de lo que fue, sin embargo recuerdo que nos mordimos las manos y nuestras huellas dentarias cooincidían. Me gustas mucho, te dije y dijiste algo de Frida Kahlo. Ese giro al marxismo ¿a qué obedecía? Me gritaste juli y me abrazaste.
Podría desmitificar todo y decir que el lsd nos produjo una alucinación e imaginamos conexión. Lo sentí, vos también. Ni siquiera tus historias gedientas me asustaron, si es que buscabas eso ¿realmente pensás que me importa algo tan pacato como con quién te acostas?
Cuando te diste cuenta todo se derrumbó, quede expuesto mientras que vos sólo habías insinuado. Y si, te quiero.

¿Julio Grondona es nuestro Hosni Mubarak? Tesina.

Hago películas de zombies y todo lo que es sangre. Mi ídolo es el bebe contempomi.

Cuando amé recorrí dos veces la ciudad, tanto de norte a sur como de este a oeste y viceversa. Ayer, o quizás antes, tomé un curso de manejo sólo para acercarme. Te mentí diciendo que me quedaba de paso. Ví una película insoportable. Adorné policías, agentes de transito, inspectores municipales, burócratas en general. Padecí terribles dolores de todo lo que es lumbago. Cuando amé.

Estabas aferrada, unas carpetas, apuntes, eran tu balsa, hundida en el fondo del vagón. Mirabas hacia abajo, parecías a punto de quebrarte; disuelto en la multitud me refugiaba. Un instante, eras realmente frágil, hasta que me viste, te rascaste la cabeza y cruzamos miradas. Ya no podíamos volver al subte, ni refugiarnos, habiamos entreabierto una puerta y nos identificabamos; era de esperarse: evitamos nuestras miradas todo el viaje.
La humanidad suele ser una pesada carga. Considerá lo rídiculo del subte, la ciudad, los trámites.

Todo.

Y vas y seguìs las noticias de Grecia y empieza el bardo y querés formarte una opinión sobre quien esta bien y quien mal y pensás en el 2001; y ves que en inglaterra pasa algo y lees y te enterás del sistema universitario inglés y pensás que está pasando algo y buscas con avidez información y vas a alguna marcha en solidaridad y lees sobre Túnez y buscas que alguien te pase un libro, una reseña histórica, siquiera, tratás de improvisar una línea en el asado, el domingo en la casa de tu tío y discutís y sentís que hay algo que esta bien, que es lo que va, que es la posta, que es justo y lindo.... y después ves que hay algo que muere y mata tendés a creer que lo justos no matan o matan menos o no sabés, pero leés y pensás que leyendo estas ahí: tirando molotovs, luchando contra la yuta, derrocando al régimen, liberandote, liberando a todos los hombres a través tuyo y soñás con esos días y los esperás ansioso, porque si el mundo no terminó, debiera. Porque esto no da para mas, lo ves en las caras, en las palabras en los poros, y ahí se te aparece Egipto y balbuceas los nombres de los fáraones, y el reino medio y te acordás de Nasser: San Martín, Nasser y Perón un solo corazón. Y no pensabas que algo iba a pasar, no tenías ni una pista, estaba mirando a otro lado, a todos lados, porque en cualquier lugar puede pasar y ahí lo ves, y si estuviera aí, sería tan lindo, o sino me voy a Grecia que seguro por allá vuelve a saltar, porque nunca se calmó, pero no te lo esperabas de Egipto tan Egipto, porque Egipto es muy Egipto, es re Egipto... La pregunta es: "¿tengo ganas de que este mundo siga como viene siguiendo?" No, y en un sentido profundo visceral, algo que incluye hasta el peinado, la ropa, las casas, las plazas, la idea misma de realidad, la noción mas profunda, desde ahí y junto con eso lo que venga. ¿Y te quieren conformar con un presente próspero? Y después, pasa algo en Suarez, a quince cuadras de dónde estas y te enteras menos que de Egipto: La pregunta es ¿Guarda o no guarda relación? Y no sé responder.